ES DE ESOS QUE UNO CON FACILIDAD RECONOCERÍA EN UNA RUEDA DE DETENIDOS

Es de esos que uno con facilidad reconocería en una rueda de detenidos, o en un cumpleaños en que siempre se le verá inflar condones con emoción. A veces, inadvertido, nos sorprende con palmadas en la espalda, y pregunta por la alergia que descubrió a tiempo en nuestro hogar. Sin dolor no hay goce –dice-, y destapa una botella de cerveza con sus dientes; se jacta de escribir poemas pornográficos y leerlos a ancianos en un hogar de reposo donde trabaja. -Es necesario compartir el fruto ácido de nuestro talento con los más desposeídos –dice con lágrimas en los anteojos. Por las noches, sigiloso, hurga tachos de basura con la esperanza de hallar una prenda interior femenina, tal vez para olerla, frotar su nariz en ella, sus genitales. ¡Válgame dios, siento una comezón terrible en mis entrepiernas! No puedo seguir, cuídense, bye.

-

-

-

-

-

POLVOS AZULES (título y texto provisorio)

Es de esos que uno con facilidad reconocería en una rueda de detenidos, o en un cumpleaños en que siempre se le verá inflar condones con emoción. A veces, inadvertido, nos sorprende con palmadas en la espalda, y pregunta por la alergia que descubrió a tiempo en nuestro hogar. Sin dolor no hay goce –dice-, y destapa una cerveza con sus dientes; se jacta de escribir poemas pornográficos y leerlos a ancianos en un hogar de reposo donde trabaja. Es necesario compartir el fruto ácido de nuestro talento con los más desposeídos –dice emocionado, mientras huele una prenda interior femenina encontrada en un tacho de basura.
.

.

.

.

-.

NO HAY PROBLEMA WILLY

DESPUÉS DEL GOCE, LA RESIGNACIÓN DE VOLVER A CASA

1

fue grande el cielo (¿porqué?) para q albergara toda la generación de las generaciones y todo eso que se coloca en este tipo de asociaciones. vaya q ganas de salir ahora con un engendro de poema y tirarlo a la basura de la hoja y no volver más.
los jóvenes que envidian la vejez del hombre baba de caracol, me instan a gastarle la piel con el ácido que almaceno en mis trompas, `lo típico eso del lanzazo... en fin no sé q diablos quiero decir'.

no sirvo para nada más q atrofiar mis piernas y lamer lo q encaja entre ellas con desdén. era bello, mi musculatura animaba los convites del GYM, hoy aquí me tenéis con dos meses de retraso, lleno de materia, q estropea las ganas de los q hicieron de mí una estrella.
mi deseo hociconeó ante el gérmen de fama q hacía inancanzables a los adultos mayores, q improvisaban hasta el amanecer en las tornamesas de mi corazón.

.

.

.

.

.

.

.

David Byrne

MANO DE OBRA

uno atesora los instantes previos a hacer el amor mucho tiempo después con el cuerpo discriminado ante el espejo uno vuelve a buscar caricias de cualquiera ante un retén de policías y doblega la tarde a la espera de parir al ciudadano que en nosotros urge nacer no había rastro de infancia en esas cabezas que el tiempo rasuró como terapia no había recuerdos de jugar en un columpio es la persistencia de nacer día a día como otro personaje que antecede la llegada del mesías los hombres que abandonan sus labores amatorias en peleas de gallos los hombres con gafas de soldador juegan a las cartas son regios bajo un sol que los fija en la memoria como estampas a cualquiera que los mire al voltear la cabeza como gesto de peligro mi anciana llega a manchar sus entrepiernas de tanta alegría desbordada para ella sola nos fijamos en detalles burdos como signo de ternura nos fijamos en el nombre de una hija que nunca nacerá porque es caro derrochar amor en brazos de cualquiera nos fijamos en la instancia para deambular en busca del amor al caer de bruces en los brazos de un travesti elongamos antes de salir a trabajar y nos buscan en el chat para hacernos un masaje lo vimos subir en un auto viejo y despedirse de los vagabundos la misma joven que obliga la miren en todos los canales no será la esposa de nadie que rompe la mitad de su vida en esperas que fermentan en un vaso lo sabemos estuve con anhelos de poblar su cumpleaños número cincuenta el anciano unta mantequilla en sus testículos y sonríe como inspiración según los mecanismos que maniobra a ojos cerrados pero te dije que llegaras tarde a ser la estrella de nombres esculpidos en el cielo vulnerable a las caricias del hombre que iba de casa en casa buscando su destino antes de perderse para siempre los chicos que retornan de sus clases ya hibridizan los motivos para estar solos basta de brindar por quienes nunca nos amaron y lloraron de felicidad al cambiar de atuendos en verano

-

-

-

-

-

-

-

UN ANCIANO ME GRITÓ "Hey boy!

Cuando tenía un solo nombre transitaba alegre a los ojos de los ex convictos, travestis y mochileros. Permitía que la vida me dibujara como una caricatura; a veces ocupaba las primeras páginas del magazine provincial: mi figura sonriente con el libro de Ana Frank en la mano. Hay hombres y mujeres que simulan ataques de pánico en el baño de un bar, de una discoteque, de un bazar, porque en mi casa no se podía evacuar tranquilo. Mi nombre me llevó lejos no tenía otra posesión y lo cuidaba porque no sabía que más hacer, me las arreglaba para que el kimono se ciñera a mi cuerpo, y salir de todas las veladas con el vómito en la cartera. No creo que de para más, mi nombre es objeto de escarnio. Desde hoy me refugiaré en algún pueblo cuyas costumbres toleren las mías, mis dientes cafés y el aura artificial que me rodea. Mi persona es mi único referente, estoy desesperada, he hecho cosas malas, hablo de cosas ajenas a mi realidad, mi nombre es tan obsceno, a veces siento que llevo una vida insoportable, que simulé que era legendaria, como la de mis vecinos, como la de los conscriptos que danzan antes de morir en una orgía. Pero envejezco y es hora de sostenerse a algo, a cualquier pensamiento que pueda hacerme millonario, y acumular, acumular muchos intereses, mientras cambie de nombre y me respeten por las canas.